Я завидую заслуженным тысячникам-сказителям. Не известности; не стилю, - он часто несовершенен; даже не богатству жизненного опыта/воображения. Я завидую детской их щедрости, смелости выстукивать абзац за абзацем, превыше стыдливости ставя возможность выражения, завидую их уверенности в нужности и востребованности этих баек. Я верю (ибо нелепо), что они пишут не из страха пустоты, но делятся от щедрот.

Они же прекрасны, тысячники. Есть те, кто живет, и те, кто пишет в ЖЖ, - тысячник же успевает повсюду; воздушный и ласковый как птичка-коноплянка, он порхает меж ветвей Мирового Древа, срывая плоды и набивая одним когтем посты на тысячу слов, - увековечивая тем самым свое Бытие, одаряя им всех заглянувших; - тысячник режет на дольки, чтобы хватило каждому, и такова уж волшебная сила искусства, что Бытие только прибавляется, - вот оно уже перехлестывает через кромку монитора, врываясь в тусклые будни своим нездешним светом... Тогда читатель вытирает ресницы, - расстроганный, исцеленный, - оторвавшись от экрана, смотрит в реальность и говорит, допустим, жене: "Почитай потом, тут Х пишет, как в магазин за водкой ходил", - а жена кивает и улыбается; тогда тихий ангел осеняет крылом их домашний очаг и летит дальше, туда, где тысячник, не ведая о высоком своем предназначении, повествует о том, что случилось, когда закончилась водка.

В ночь святого Валентина на Землю приходят голодные духи, из тех, что питаются человеческими страстями. Говорят, что когда-то они были инкубами и суккубами, но лишились силы, сохранив память о своей потере. Они вьются меж домами, заглядывая в окна, и сильнее их лишь те, кто находится в эту ночь под защитой святого Валентина, те, кто засыпает в обнимку. Прочие же могут надеятся лишь на свою силу, на греющие воспоминания, которыми можно откупиться, да на быстротечность времени, ибо хоть и длинна эта ночь, но и она пройдет.

А я читала сейчас книгу для подростков, о том, как найти и привлечь возлюбленного, - что же, я была совсем нестандартным подростком, и ныне власть несбывшегося окружила меня. И у меня появился еще один вопрос к миру, но едва ли я смогу задать его.

Мой отец был великим человеком.
Я рад, что он умер. Не бойся, я не сошел с ума, и я говорю тебе это не для того, чтобы задеть или пожаловаться на судьбу. Мама говорила мне, что в жизни бывает время для великой откровенности, и тот, кто не сможет открыть свое сердце, будет проклят навеки. Прости меня, но я боюсь не успеть. Ибо в жилах моих течет кровь смертных... нет, не так. Ибо кровь струится по земле, и не важно, в чьих жилах она текла.

( Read more... )

Мне снился сон, в котором я была вместе с ним - и жизнь была огнем и жаром, безумной эскападой, полночным походом на край света за пивом, поцелуями до потери сознания, и я таяла как воск в его руках, принимала любую форму, подчиняясь его безмолвному приказанию, - и дни мешались с ночами, и в мире существовал лишь он, - сукин сын, Локи, люблю, люблю, люблю...

Но что-то меняется и поцелуи его еще горячи, но пламя покрылось коркою шлака, и что-то не то, я не могу сказать что, но смотрю на него, и он понимает, он всегда чувствует и малейшие оттенки, а еще он не умеет бояться, поэтому я и выбрала его.

Он держит меня за плечи и говорит - Я же всегда любил тебя, Сигюн, не только лишь потому, что ты классно трахаешься, но и потому, что ты свой парень, всегда смеешься моим шуткам, - но чего тебе не хватает? Я же как воск под твоим взглядом, так уж оно устроено, - уверена ли ты, что хочешь того, чего хочешь? Каждая баба нет нет да и загадает гнездышко да ребеночка, но тебе оно надо? Поверь, - в этом нет никакого кайфа, одна ответственность и огорчения, это я тебе как мать говорю, посмотри хоть на Фригг, если считаешь, что мне не понять. Не надо, Сигюн, не плачь, пойдем лучше, покидаемся грязью в прохожих?

Но мы как воск в руках друг у друга, и я начинаю отдраивать затоптанные половицы, и замачиваю на зиму яблоки, и злюсь, когда он заполночь приводит корешей. Но и он все чаще приходит один, пьет пиво, глядя в огонь в очаге, байки его все чаще повторяются, и он чешет живот и пересказывает сплетни.

А я просыпаюсь ночью и долго гляжу в темноту, я чувствую тревогу и думаю - пусть все это кончится поскорее, ведь не может же оно тянуться вечно. Он шепчет одними губами - ты дура, Сигюн, как и все бабы, я люблю тебя. Ведь это же не могло продолжаться долго, а ты так предсказуема, да и я не лучше. И он целует меня, и губы его горячи, и у поцелуев вкус обреченности, - пламя вспыхивает вновь, поджигая наш дом.

...они поймали его в водопаде фьорда Франангр, и связали его кишками Нарви, и повесили змею над его лицом.

Gothic blond - это блондинка, прикованная к эшафоту своей сущности. Она знает, что плохо быть дурой, осознавая одновременно, что иначе и не бывает, - до тех пор, пока она остается женщиной. Но и быть мужчиной ей не хватит сил, ибо она истинная женщина, женщины же слабы.
Итак, недостаточно умна, чтобы подняться над чужими мнениями, недостаточно глупа, чтобы просто радоваться жизни. Слишком сильна, чтобы просить о помощи, слишком слаба для того, чтобы справляться самостоятельно. Чрезмерно чувствительна к мнению мира, зная, что мир не способен оценить ее адекватно. Противоречия? Ну разумеется, именно из них и сделаны девочки. Она считает, что недостаточно сложна, чтобы быть описанной посредством парадоксов, - сама же бессильна осознать себя хоть как-то, хотя бы так. Она всегда в корсете, в кирасе имиджа, - временами ей кажется, что за кромкой тела ее не существует.
Какая трагедия, о чем вы? Они всегда так живут, замечательно справляются. Как раз-таки женщины... вот что бы вы подумали о мужчине, рыдающем от невозможности выбрать себе йогурт на завтрак? Не умеющем осознанно принять один из сотни вариантов? Вот то-то же. Она же набирает пальчиками номер и предоставляет выбор любимому. Плевать, что он эти йогурты не ест вовсе и вместо совета обзовет ее истеричкой и повесит трубку. С его поддержкой, она вседа сможет принять верное решение... но тут она вспоминает, что была недостаточно сильна и умна. Она еще накажет себя за это, так, как это делают блондинки - сломает ноготь, разобьет машину, придумает полуголодную диету, запорет проект, над которым работала полгода. Но кто уж свободен от неудач, а у нее все замечательно.
Она хочет любви, ну так все ее хотят. Она говорит:
дай мне безусловную любовь, а я буду соответствовать условиям.
Условия всегда оказываются чуточку чересчур. Она же блондинка, куда ей правильно рассчитать нагрузку?
Если вы достаточно сильны духом, попытайтесь выяснить, в чем они заключаются. Так, может быть, ваша жизнь станет чуть-чуть понятней. Не ей, конечно, ну так хотя бы вам.
На досуге она решает дурацкие тесты, у нее всегда получается готичный ангел, - она не может понять, почему так выходит, и делает вид, что не принимает результаты всерьез.

И я бы и рад вам чем-то помочь, но не даю бесплатных советов.

Я читаю ее дневник – а она так успешна!
Во мне зреет зависть, оседает изморозью, волнует
Как же так, у меня нет и, наверно, не будет
Офицерского чина
Золотой визы, тачки,
Любовника, увозящего на уик-энд на Майорку
А если что-то и будет, то позже, значительно позже
А она, между тем, моложе

Зачем я читаю ее журнал, я не умею
Так хорошо нанизывать фразы
Гордиться успехом
У меня немыта посуда, простужены дети, ночи
Я провожу в сети, там где попроще,
Свободу свою я собственноручно освободила
А она молода, свободна, умна, успешна

( Read more... )

Жила-была тетенька. Она была не просто тетенькой, но еще и мамочкой. Как это получалось, она и сама точно не знала, а папочка даже выходил караулить аиста с помповым ружьем, но так вот оно было. И была у тетеньки Мечта. Когда Мечта изнашивалась, они с папочкой ходили покупать новую, а так как тетенька была очень аккуратной, Мечты хватало надолго. Но вот очередная Мечта износилась, а так как аист продолжал летать регулярно, а детишки аккуратными отнюдь не были - на новую не хватило денег. Тетенька сначала испугалась, но потом стала лихорадочно действовать.
Папочка был послан в секонд-хенд, но принес оттуда нечто такое, что тетенька чуть было не начала заикаться. Тогда она решила сшить Мечту из того, что под рукой. Мы же помним, она была не только тетенькой, но и мамочкой.
Она решила стать Идеальной Мамочкой. Она очень старалась, но детишки слишком часто выводили ее из себя, поэтому Мечта износилась сверхестественно быстро.
Тогда она видоизменила фасон, и возмечтала стать Идеальной Мамочкой для Идеальных Детишек. Но детишки не хотели быть Идеальными, поэтому и эта Мечта стала рассыпаться. Тетенька очень расстраивалась, но надежды не теряла.
И неизвестно, чем бы это кончилось, но однажды детишки подошли к ней вместе с папочкой и сказали:
Мама! Мы экономили наши карманные деньги, - вот они. Возьми и купи себе самую дорогую Мечту, а нас оставь в покое!
Тетенька хотела возмутиться, но вовремя передумала, и купила себе Мечту самой модной модели.
И все опять стало хорошо.

Долгий, долгий день. Нет, та тьма пришла не со Средиземного моря, - откуда было знать автору, отроду не бывавшему здесь, - тьма пришла с юго-востока, из Иудейской пустыни, накрыв город серым, песчаным плащом хамсина. Томительный день, преддверие праздника, страшная мистерия, - я знала и другие подобные дни, - сонное марево Дня Искупления, сквозящие прорехи Самайна, черные дыры космоса, вдруг настигающие в Шиваратри. Страшные дни, ночи, когда идешь по кромке между явью и мифом, - фальшивишь, но лучше так, чем сорваться - в смерть! - или хуже того, оказаться среди фарса толпы, не постигающей очевидного.
Такой долгий день, пыльный воздух пропитан песком, пропитан смертью. Не так далеко отсюда до Голгофы( Read more... )

Она открывает окно, погружаясь в чужие жизни
( Read more... )

Она увидела его на улице и сразу узнала. Но в этой жизни он был так молод, лет шестнадцати, не больше, к тому же сын знакомых, а она много старше - и зачем ему это? Зачем ей самой новая боль? Она обратилась в бегство.

Он побежал за ней, и беспокойство за него мешалось в ее сознании с радостью - он узнал, вспомнил! Он настиг ее где-то в саду, около лестницы, и руки их соприкоснулись, и все было решено. "Как ты узнал меня, зачем?" Он лишь улыбался, не скрывая мальчишеской гордости... такой молодой...
И древняя страсть подхватила их тела и души, но тени сгущались вокруг и опасность возрастала с каждым мигом. Они побежали.
( Read more... )

Я придумала отличную игру - маленькие человечки, они суетятся, играя в жизнь, - они очень похожи на нас, только меньше. Я часами могу наблюдать, как они любят, воюют, ищут смысл. Но ты спрашиваешь - "И где тут Истина?" "Наверно, где-то между ними" отвечаю я, хотя вовсе не уверена в этом, но желание наблюдать за ними и дальше - пропадает.
Я сплетаю узоры из разноцветного бисера, они красивы и, кажется, случайные сплетения на сгибах обретают новый смысл. Я хочу показать тебе - "Где тут Истина?" спрашиваешь ты. "Истина в промежутках" говорю я, чтобы сказать хоть что-то.
Я готовлю ужин - мясо и вино к нему, хлеб, салаты и свечи. "Где тут Истина?" спрашиваешь ты. "Не знаю, милый, я ее туда не клала", говорю я, остро терзаясь своим незнанием.
Теперь я не делаю ничего, и игры сложены в угол, но Истины не видать и в бездействии. Видно, настал мой черед спрашивать... или же она действительно была в промежутках?

Давным давно, в сумрачные времена, когда Медный век сменялся Железным, бог Луны, Сома, снизошел к мольбам смертных, и, воспользовавшись силою своего подвижничества, ибо претерпевает он ежемесячно пытку расчленения, - умолил великого Шиву, что значит Милостивый, - сдклать так, чтоб любой мог спастись, побывав в храме Милостивого, что в Соманатхе. И толпы повалили туда, - вайшии, шудры, неприкасаемые, псоядццы, любой, кто находил дорогу в Соманатх, будь то намеренно или случайно, обретал Небеса, избежав бессчисленного круга перерождений.
И заполнились Небеса, ибо дорога была доступна любому, и покачнулись основы мироздания, и испугались боги потерять основу своей власти, и пришли к Парвати, дабы отменила она волю супруга своего. Но нет ходу назад воле Милостивого. И призвала тогда Горная сына своего, Повелителя Сонмов, и повелела ему закрыть дорогу в Соманатх, и спрятать тропки, дабы не могли людт найти тот город. Так и случилось, но известно, что если обратиться к Ганеше, и просить о милости, то откроется путь и достаточно будет одного шага, одной мольбы, дабы вступить в тот храм. Но людт не просят, и давно уже наступил век Железа, когда не ищут легких путей. Но достаточно лишь попросить.
Да будет милостив к нам Слоноголовый!

"Жил-был цыпленок. Он был маленький. И была у него мама. Она его очень любила. Она кормила его червяками."
Первичная связь ребенка с матерью симбиотична. Мать - кормилица, защитница и утешительница, - но изгнание из рая неизбежно. Произведение Чуковского "Цыпленок" затрагивает основные аспекты этого разрыва, знаменующего возникновение самостоятельной личности.
"Как-то раз напал на маму Черный Кот и прогнал ее со двора. Цыпленок остался один."
Итак, вот оно одиночество. Цыпленок остался один, может быть, впервые в жизни, в опасном и травмирующем мире. Защитница покинула его. Кажется, что мир его распадается на части. Интересен образ Черного Кота. Прогнав Мать, он вовсе не пытается совершить наиболее естественный, с нашей точки зрения, поступок - пожрать Цыпленка. Так была ли опасность реальна, или же мы видим искаженную незрелым сознанием Цыпленка интерпретацию? Кот таинственным образом исчезает, и мы видим Петуха... Можно предположить, что Петух, предпринявший сексуальную агрессию в адрес Матери, заставивший ее бежать, в сознании Цыпленка просто не может быть тем же заботливым отцом, нет, это его Тень, принявшая наиболее угрожающий облик!
"И вдруг цыпленок увидел Петуха, сидящего на заборе. Петух вытянул шею и закричал "Кукареку!". И гордо посмотрел по сторонам - "Я ли не удалец, я ли не молодец!". Тогда цыпленок тоже вытянул шею и закричал "Пи-пи-пи-пи!". Но свалился и упал в лужу."
Опасность и фрустрация толкают Цыпленка к усвоению новых моделей поведения, по Фрейду - к индентификации с агрессором. Позиция Петуха - на заборе, символизирует его высокий статус. Цыпленок, несмотря на юный возраст, уже осознает свою гендерную принадлежность, копируя повадки не матери, но отца. Но терпит неудачу. Не повлечет ли это за собой психическую травму? Скорее всего нет, детская психика эластична и легко оправляется.
"В луже сидела Лягушка. Она засмеялась: "Ха-ха-ха! Ха-ха-ха! Далеко тебе до Петуха!"
Первый опыт на новом поприще заканчивается неудачей, но что провоцирует столь резкую реакцию Лягушки? Не исключено, что зависть к фаллосу, - пусть Цыпленок далек от Петуха, но Лягушка-то не станет им никогда! Так или иначе, Цыпленок осознает свою незрелость и зависимость от Матери.
"Тут прибежала Мать. Она пожалела и приласкала его."
Связь с Матерью восстановлена, но уже на новом уровне. Теперь Цыпленок осознает свою разделенность с Матерью, и пусть он еще нуждается в ней,он предпримет новые попытки к индивидуации, и однажды обязательно станет Петухом!

У меня живут тараканы. Их много, они разнообразны, - но если я хочу жить спокойно, - а ведь я хочу жить спокойно! - надо от них избавляться. И я приступаю.( Read more... )

...материал впитался в подсознание напрямую, мозг, от попыток осознать себя, распух и пузырится.
Все-таки странная штука жизнь. Настолько странная, что и не описать... и все меньше остается ситуаций, когда имеет смысл слово "или".
Или мне это кажется?
Эхо или... ли... затихает в завитых спиралью коридорах, которые существуют( в моске )

Она пишет в ЖЖ. Она хочет найти тропинку в иное, но утыкается в собственное бессилие. Она пишет о погоде.
Она добавляет во френды десятками, а потом удаляет тех, кто не ответил взаимностью.
У нее во френдленте одни дебилы, не могущие постичь крутизны ее внутреннего мира.
Когда в почте нет комментов, ей кажется, будто ее не существует.
Она приглашает в ЖЖ всех знакомых в реале, а потом умоляет не раскрывать секрета ее анонимности.
Она пишет о фильме, который посмотрела. Ее отзыв сливается во френдленте с десятком аналогичных. Ей кажется, будто враги транслируют ее мысли. Это не совсем так. ( Read more... )

Я окончательно убедилась, - я не графоманка. Я просто-напросто не люблю долго, старательно писать, заменять однокоренные слова причудливыми синонимами (да, масло масляное, а каким оно еще бывает?) и вычеркивать частицу "это", приставшую из иврита. Я не люблю разжевывать мысли, и предпочту сказать слишком мало, нежели слишком много.
А ведь я могла бы рассказать, как ночами хожу по ЖЖ:
* я видела своего двойника, точнее, двойника моей аватарки. Она даже не глупа... просто она не любит писать... и слишком молода, к тому же.
* я видела тихие-тихие женские дневники на двадцать персон, без заглавных букв, но с обилием многоточий, целомудренные, невнятные темы, с бижутерией в перерывах, - потом вопль "Я ТЕБЯ НЕНАВИЖУ, СДОХНИ ГАД!" - и та же скромная невнятица месяц спустя.
* я видела виртуалов. Они однообразны - напишут пакость, а потом собирают на нее тысячи комментов. Для этого нужен нехилый пиар. Мне кажется, что возможность побыть самому-себе-Иудой зачастую привлекает больше, чем прелесть засчитанных сливов.
* Я видела оголтелых интеллектуалов, готовых порвать на свастики всякого, кто недостаточно трепещет перед поэзией Серебряного Века.
* Я видела просветителей всех сортов, православных, - объясняющих бытие с точки зрения кармы, и экстрасенсов, объясняющих его с точки зрения физики, и сатанистов, объясниющих то же постылое всё, - с точки зрения греха.
* Я видела дисклеймер, где хозяйка распинается, что не будет френдить тех, кто пишет стихи, романтическую чушь, или про Путь. Сама она пишет стихи, романтическую чушь... и про Путь, естественно.
... и многое еще я видела, что не в сказке сказать... но вы ведь видели это и сами, не так ли?